A Moça!

A moça!

A moça da pensão que eu morava

Era linda ela e eu a amava.

Cuidava de flores, num jardim suspenso

Por cordas imensas, presas a arvores

Grandes, imensas, folhosas, frondosas.

Era linda ela, com um rosto arredondado

Cabelos louros, macios, encaracolados.

Era linda ela, era apaixonante, era luz!

Valia voltar ainda que cansado, para

Para servir-lhe o vinho tinto na taça.

Beijar de novo o rosto lindo, radiante.

Sentar de novo naquele banco de madeira,

Enfeitado e perfumado

Pelo pequeno jardim suspenso nas arvores.

Na varanda, na tarde noite quente,

Ouvir e dizer juras eternas, sensíveis.

O caminho que percorria na volta,

Sempre foi enfeitado pela saudade,

Pela vontade de vê-la de novo!

Que chatice cúbica!

Não quero falar sobre isso!

Quero falar sobre quadros vermelhos

Pontes de concreto branco, nada floridas.

Quero que a vida seja abstrata, nada concreta

Nem mesmo o concreto do prédio azul,

É literalmente, realmente, concreto.

Ele, embora feito de concreto,

É abstrato na minha mente.

Não existem flores no vôo do avião de guerra

Não existe perfume do lado de baixo da ponte

Nem tampouco a moça mora naquela pensão.

Nunca me apaixonei por ela.

Nem os quadros que me passam na cabeça,

Nem os pássaros amarelos que pousam sobre

A estátua do herói na praça.

A música, a criança, o quadro, o avião

O pássaro, o abstrato, o concreto

A vida, a moça, o jardim, a flor vermelha,

Nada existe realmente, tudo é abstrato!

Um abraço, Paulo Pacheco, 24/08/09