Nós e o Lindy Hop
Estou em
vias de concluir um quadro pintado com tinta acrílica sobre tela para minha
filha, com o Lindy Hop como tema. Para melhor ambientação deste texto,
recomendo que escute as músicas de Lindy Hop indicadas ao final do texto,
enquanto efetua a leitura.
O tema
escolhido de comum acordo, em outubro de 2013, foi o Lindy Hop. Eu não conhecia
este tipo de dança e nasci em 1945. Como não a conhecia? Devo ter estado muito
ocupado todo este tempo, desde que nasci. Em 1942, quando os EUA
entraram na segunda guerra mundial, era dançada em salões de baile famosos como
o Savoy de N. York, e centenas de filmes foram feitos nas décadas de 30 e 40
sobre esse tema. Helizapopping é talvez o filme mais famoso protagonizado pelos
Whitey’s, dos quais fazia parte Frankie Manning. Eles visitaram o Brasil por
essa época. Eram muito famosos. Era a dança nacional dos EUA por esse tempo.
Surgira nas ruas americanas impulsionada por gente negra. Antes de iniciar o
quadro fiz uma pesquisa para me situar, e no meu blog “Bar do Chopp Grátis”,
iniciei uma página com fotos do quadro, fase por fase, desde os primeiros
traços até o final da pintura. A intenção, embora não seja um grande pintor e
muito menos famoso, é levar o conhecimento a quem deseja arriscar os primeiros
traços de pintura a produzir a sua obra prima: A primeira!
Nasci em
1945, em setembro, logo após o término da Segunda Guerra Mundial que acontecera
um mês antes, em agosto. Lembro-me que por volta dos seis anos fui a um
dentista e sobre a mesa havia revistas com fotos da guerra. Pensei em meu pai
que se livrara dela, mas não de seus efeitos. Meses antes emigrara para o
Brasil. Eu ficara. Podemos imaginar quantas coisas me terão passado pela mente,
mas algumas são perfeitamente compreensíveis: Meu pai voltaria? Eu iria viver
com ele? Quando? E se houvesse uma nova guerra? E se meu pai morresse? Minha
mãe viria a falecer quando eu tinha meus dez anos. Ela tinha pouco mais de 30.
Este
meu texto é na verdade uma homenagem a pessoas como Frankie Manning ,
Cynthia Millman, Dean Collins, Jewel Mcgowan, Norma Milller, Hal Takier, Lennie
Smith, Irene Thomas e outros, que emocionaram o mundo com sua interpretação do
Lindy Hop, nascido nas ruas do Harlem, N. York, no final da década de 20. Para
pintar meu quadro eu precisava saber sobre a história dessa dança, e quem eram
os seus mais famosos dançarinos. Alguns são brancos, outros negros, outros
morenos, mas naquela época ainda não aparecera Martin Luther King, e os EUA
viviam numa sociedade de “apartheid”. Se
não aparecer alguém que fale sobre eles, regularmente, décadas depois, ficam no
esquecimento. Não podemos ter tudo presente em nossas lembranças e muito menos
em nosso conhecimento, e de forma consciente, presente, é totalmente
impossível. Nosso cérebro tem suas limitações.
Frankie Manning ainda é vivo .
Deixara a dança e foi trabalhar nos correios. Repórteres o descobriram e
editaram uma reportagem que publicaram no Youtube.
O mundo,
isto é, a humanidade, desenvolve-se a um ritmo que ela mesma determina. É como
se ela fosse um enorme animal constituído por, em nossos dias, cerca de sete
bilhões e meio de pequenos animaizinhos a que damos o nome de “seres humanos”.
Analisados sob o ponto de vista morfológico, não somos muito diferentes dos
demais animais, nem podemos ser tão diferentes dos animais de outros planetas
habitáveis: Temos cabeça, tronco, membros, visão, olfato, tato, sentimentos.
Somos feitos de carne e ossos e de certa forma nos alimentamos uns dos outros.
Nossa espécie, a humana, descobriu uma forma de não nos comermos uns aos
outros: O trabalho. Trocamos nossas vidas pelo trabalho que produzimos, gerando
sociedades que dependem do nosso trabalho do qual nós próprios também
dependemos. Para viver precisamos trabalhar. Aqueles dias do Lindy Hop eram
dominados por sindicatos, por bandidos como Al Capone, por leis que não eram
cumpridas, fruto da corrupção. Os EUA tinham entrado na guerra em 1942, e se já
era assim em 1943, ficou pior em 1945 quando a guerra terminou, os soldados
voltaram para casa e não encontraram trabalho, até porque a indústria bélica
entrava em aparente recessão. Era preciso desenvolver o comércio, a indústria. A
guerra proporcionara a ocupação das populações num trabalho que antes faltara
devido à crise de 1929, a grande depressão. Em 1945, com o seu fim, voltava a
faltar trabalho para os que retornavam dela. Então surgiu a guerra fria, isto
é, uma preparação constante para a guerra, a fim de manter a industria
americana a pleno vapor. Se alguém achar que a guerra fria era ideológica, pode
esquecer. Todas as guerras, até as virtuais, são por comércio, que gera
trabalho e mantém as populações ocupadas.
Em 1943 meu
pai conheceu a minha mãe. Dançava-se o
Lindy Hop. Na aldeia de Fornelos onde meu pai vivia, nunca se passou
verdadeiramente o que se conhece por “fome”. Todos os habitantes tinham seu
pedaço de terra. Produziam batatas, cebolas, milho, hortaliças e todos tinham
suas galinhas, porcos, bois e vacas, e embora não pudessem produzir todo o
necessário, havia sempre trabalho para ganhar alguns trocados e comprar pelo
menos o absolutamente necessário. Vinho e aguardente todos produziam o seu, e o
lagar de azeite era comunitário. Se alguém quisesse comprar um carro tinha que
trabalhar muito, sair da aldeia, trabalhar fora, mas patrões são iguais em
todas as partes do mundo: Dão trabalho e pagam por isso, sempre abaixo do que
pensamos que valemos, ou do que necessitamos para termos o “mínimo” que
julgamos razoável. As exceções são raras. Meu pai tinha uma profissão e sabia
ler, escrever, fazer contas. Saiu primeiro para Lisboa, depois para o Brasil.
Ganhava bem, mas o “bem” era realmente pouco. Sempre é, se temos alguma
ambição. Nunca tive muita. Sempre quis viver o máximo possível com a família,
poder dar-lhe pelo menos o suficiente, e mesmo assim, trabalhando duro, virando
noites no trabalho, tendo que me ausentar de minha família por períodos que
sempre tentei encurtar o máximo possível.
A vida é
dura, a dança alivia, uma garrafa de vinho tomada com moderação liberta a alma.
A vida é dura, mas é boa. Se a vida fosse mole não teria tanto interesse. O bom
são os desafios. Quantos mais enfrentarmos melhor. Crescemos com eles, nosso
ego se inflama cada vez que os vencemos. Contornar as situações para evitar os
problemas é como dormir durante um ataque do exército inimigo. Uma comparação entre os anos de 1943 e os de
hoje, sem considerarmos o intervalo de tempo, é como pular do primeiro degrau
ao nível da rua e pularmos para o primeiro degrau do décimo andar. Um salto
enorme que a humanidade deu, em seu ritmo, dado passo a passo, vários em cada
dia, sem que tenhamos percebido como isso aconteceu. Hoje podemos ir á Lua
quantas vezes quisermos, e preparamos uma ida tripulada a Marte. Se não o
fizemos ainda é porque a economia mundial ainda não o permitiu. Nosso sistema
econômico, a nível mundial ainda é antigo. Não é como na aldeia em que nasci,
em que crise após crise, quem não tem muita ambição pode viver uma vida inteira
em relativa paz. É assim em todas as aldeias do mundo, mas todos querem ir para
as grandes cidades. Neste período não demos nenhum pulo na economia como demos
no nosso desenvolvimento tecnológico e nos demais campos da ciência. As guerras
continuam, localizadas, as guerras diárias pela manutenção do emprego e do
padrão de vida não param, e esta guerra da sobrevivência, do dia a dia, é uma
“guerra surda e muda”. Quem vemos na net ou nas ruas, faz parte da “ vida “ e
temos a impressão que tudo vai bem, que não há sofrimentos. Doentes em
hospitais, pessoas em prisões, noites de tiroteio, atos de vandalismo e
terrorismo, lidos ou contados, dão-nos a falsa sensação de segurança pelo
simples fato de que não aconteceu conosco ou com nossos familiares. A
humanidade vai ficando insensível.
Então,
quando combinei a pintura do quadro com minha filha, começou um período de
aprendizado e diversão para mim. Mas também de sofrimento e tristeza. Viajei
com a pintura de meu quadro, lembrei-me de orquestras que tocavam – também – o
Lindy Hop, como as de Glenn Miller e Duke Ellington, vi submarinos alemães
afundando navios cargueiros no Atlântico, gente morrendo enquanto se dançava
Lindy hop como se a guerra não existisse. Vi gangsteres de N. York, carros da época,
vi filmes Ocorreram-me cenas do filme
“Verão de 42”, o rapaz partindo para a guerra para nunca mais voltar. Sua linda
esposa vivia numa casa de madeira à beira mar. Um dos garotos de um grupo das
cercanias se enamorou dela, seu primeiro amor. Um amor platônico até que ela
recebeu a carta notificando-a de sua viuvez. O garoto teve a sua primeira vez
com ela que finalmente partiu dali. Imaginei-me partindo de Lisboa a caminho do
Brasil após 11 longos anos de separação de meu pai. Devo ter ouvido musicas de
Lindy Hop, certamente, mas quando comecei a dançar, com meus doze anos, em
1957, já não era moda.
Minha neta
nasceu ao som do “rap”. Não é uma dança alegre, as letras não são alegres. Os
tempos mudaram, o samba já não é o mesmo, não há salões de dança em Hotéis e
boates são perigosas. Não creio que tenhamos mudado para melhor. Apenas
mudamos. Minha filha me deu a oportunidade de pensar em algo específico, de
viajar no tempo, para trás, contrariando – apenas aparentemente – as leis da
física quântica.
E minha
neta, muito provavelmente, e tal como eu, quando tiver minha idade não se
lembrará de ter dançado “rap”. É o sutil, o indelével, a substância humana que
não muda, mas que muda o mundo, a seu passo lento mas inexorável. E nem poderia
ser de outro modo.
© Rui
Rodrigues.
PS – Para
melhor ambientação, consultar também os seguintes links (e escutar as músicas
enquanto lê o texto)
Em 1943 [3]meu
pai conheceu a minha mãe. Dançava-se o
Lindy Hop. Na aldeia de Fornelos onde meu pai vivia, nunca se passou
verdadeiramente o que se conhece por “fome”. Todos os habitantes tinham seu
pedaço de terra. Produziam batatas, cebolas, milho, hortaliças e todos tinham
suas galinhas, porcos, bois e vacas, e embora não pudessem produzir todo o
necessário, havia sempre trabalho para ganhar alguns trocados e comprar pelo
menos o absolutamente necessário. Vinho e aguardente todos produziam o seu, e o
lagar de azeite era comunitário. Se alguém quisesse comprar um carro tinha que
trabalhar muito, sair da aldeia, trabalhar fora, mas patrões são iguais em
todas as partes do mundo: Dão trabalho e pagam por isso, sempre abaixo do que
pensamos que valemos, ou do que necessitamos para termos o “mínimo” que
julgamos razoável. As exceções são raras. Meu pai tinha uma profissão e sabia
ler, escrever, fazer contas. Saiu primeiro para Lisboa, depois para o Brasil.
Ganhava bem, mas o “bem” era realmente pouco. Sempre é, se temos alguma
ambição. Nunca tive muita. Sempre quis viver o máximo possível com a família,
poder dar-lhe pelo menos o suficiente, e mesmo assim, trabalhando duro, virando
noites no trabalho, tendo que me ausentar de minha família por períodos que
sempre tentei encurtar o máximo possível.
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