Paris é uma saudade

Paris é uma saudade 

Arlette ainda é uma “buraliste” na França, nestes idos do começo dos anos 10’s. Mais precisamente em Bout-du-Pont, uma pequena vila na estrada E-30 que liga Toulouse a Bayonne, um pouco antes de chegar a “Pau” [i], quase em frente à estrada que chega de Lurdes, o santuário cristão.

Os franceses- e principalmente as francesas – sempre tiveram bom gosto. Bom gosto deve ser o nome de um gene fantástico que ainda não descobrimos no genoma humano. Eles são bons de nariz e preparam pratos fantásticos, fazem excelentes perfumes, pintaram quadros fabulosos, ditam moda, as mulheres são doces e sensuais. No tempo da corrida do Ouro para o Oeste dos EUA, muitas fizeram as delícias de cowboys broncos dançando o can-can, eles sempre armados, e muitas delas, as dos “saloons” [ii], se fizeram passar por francesas. Fizeram a Revolução francesa, mas falharam. Tentaram conquistar toda a Europa incluindo a Rússia e falharam. Na primeira e na segunda grande guerras foram invadidos facilmente, mas preservaram as suas obras de arte. Em termos bélicos deixam a desejar, o que é perfeitamente compreensível. Quem ama a arte e a beleza não pode ser a favor de guerra nem que seja para se defender. Narciso passou por lá e se estabeleceu. Criou raízes, espalhou genes sobre os celtas e criaram o povo Franco.  

Buraliste é o dono ou a dona de uma tabacaria, um quiosque onde se vendem cigarros, cigarrilhas, charutos, isqueiros, artigos correlatos. Meu tio ainda não fuma e meu pai nunca fumou e já nem poderia se quisesse. Faleceu de câncer com o pulmão limpo. Eu morrerei de “não sei de quê”, a doença que mais promete matar neste planeta. As dificuldades para a manutenção de tabacarias foi tão grande em todo mundo, com impostos altos sobre o tabaco, que a maioria fechou. Arlette,  a moça da ultima tabacaria de Bout-du-Pont já sofreu pressão por gente à mão armada para fechar a tabacaria, já lhe jogaram spray de pimenta nos olhos. Se os impostos sobre as drogas fossem tão altos, não haveria tantas drogas à disposição no mercado. Se dissessem que existe uma guerra entre o tráfico de drogas e os fumantes para que estes passem a tomar drogas em vez de fumar, eu acreditaria. E teria que acreditar que as leis de aumento de impostos sobre o tabaco foram votadas por simpatizantes de quem promove o uso de drogas e para isso precisa restringir o uso do tabaco.

Já pedi em tabacarias muitos maços de 3-20’s em Lisboa, português suave, CT, LG, em Paris, os Gauloises – tabaco mata-rato sem filtro – Camel e Marlboro nos USA, Chesterfield, Flying Dutchman quando fumava cachimbo, Lucky Strike, Pall Mall, Raleigh e “Craven A” que Titá, ou Maria de Lurdes, a mãe de um amigo me disponibilizava de vez em quando, sempre que os meus acabavam, lá em Lisboa. Continental, Minister, LM  e outros no Brasil. Hoje vejo crack pelas ruas, cheiram-se fileiras de cocaína em escritórios, repartições públicas, festas. Encontram-se seringas descartáveis jogadas em canteiros de flores. A “luta” contra as drogas não é uma luta. Parece mais uma conivência.

Festas... O que Ernest Hemingway estaria querendo dizer quando lançou o livro “Paris é uma festa”?  Certo... Ele suicidou-se, mas não foi pelas festas de Paris, nem pelos dias passados em Everglades e não tinha nada a haver com o hábito de fumar. Fumar hoje é um ato inibido e tímido, secreto, não compartilhado, segregado, um ato solitário praticado em casa. Há muita gente que nem sai para as festas: Não usam crack nem outras drogas. Simplesmente parece “feio” fumar a céu aberto na frente de tanta gente drogada.

Mas naqueles tempos em que o futuro presidente da república dos EUA, Ronald Reagan, ainda fazia saudáveis e descontraídas propagandas de cigarros, apanhei um comboio na Estação de Santa Apolônia, em Lisboa, uma santa de quem sempre ouvi falar por causa da Estação de trens, mas que nunca soube por que foi santa. Ainda há cerca de dez milhões de portugueses por lá, dentro das fronteiras, mas acredito que se houver uns vinte que saibam quem foi a Santa Apolônia (deve ter sido uma mártir no tempo do Império romano que morreu sem nunca ter fumado), sou capaz de ganhar a aposta. Aos Estados nunca importa de que se morre realmente. Importa que se morra depois da idade de pagar todos os impostos e ter que vender parte do patrimônio para poder pagar os impostos do que lhe restou. 

Por isso, morrer de tabaco ou de cocaína ou crack dá no mesmo, mas as drogas rendem muito mais do que o tabaco. O custo das doenças decorrentes é o mesmo. Creio até que os estados gastam mais com doenças provenientes de drogas do que com doenças provenientes do tabaco.  Alcoolismo mata muito mais... Gases dos escapamentos de motores de aviões, automóveis, barcos barcaças e embarcações muito mais ainda...

Mas naqueles tempos apanhei o trem, ainda a vapor, dos últimos, e lá fui para Paris.

Depois, com uma fumante americana inveterada, que conheci nas minhas andanças pela cidade, talvez tenha sido no Jardim das Tulherias, no Louvre, ou em Montmartre, fiz uma viagem até Bayonne só para acompanhá-la. Foi a primeira vez que vi uma vagina fumar por conta de sua habilidade no pompoarismo. 

Com um programa daqueles nem me passou pela cabeça passar em Lurdes para ver como era o santuário. Só não casei com ela porque naquela oportunidade eu ainda pensava que se ela fazia isso comigo era porque tinha muita experiência e quanto mais virgem fosse uma mulher, mais fiel ela seria. Já conheci muita gente que quebrou a cara por causa desse lamentável pensamento. Homem (e mulher) sempre pegamos quem estamos afim, tudo dependendo de engenho e arte. O resto arranja-se. Então, na volta paramos em Pau [iii]. Paramos numa tabacaria. Compramos alguns pacotes de cigarros e colhemos informações sobre a cidade, lugares, restaurantes. Havia uma moça linda e simpática na tabacaria. Seria Arlette? Não sei dizer, mas é bem possível que fosse. Nessa época, 1961, os franceses eram muito atenciosos, simpáticos e sorriam muito para turistas, principalmente se fossem americanos. Depois se socializaram sem entenderem muito bem o que isso significa. Talvez achem que seja uma recaída da queda da Bastilha, mas com tanta gente que leva uma vida de Maria Antonieta e seu rei também guilhotinado, é bem possível que estejam dando uma interpretação diferente para o que possa ser “socialismo”, mas algo bem diferente do “semculotismo” [iv]. Depois de informados, fomos até um barzinho. Tomamos vinho acompanhado de tira-gostos [v] e fomos para a cama do hotel com duas garrafas mais de vinho. Dormimos o resto do dia a caminho de Paris, de óculos escuros. Imaginei se um dia aguentaria sete noites por semana quando casado passando a noite toda transando. E se a mulher gostasse assim? Ou ela me trocava por outros ou teria que dar no couro todos os dias a 100 por cento de eficiência. Eu não casaria.

Não sei se a americana algum dia se casou, e muito menos se contou para o marido sua aventura em Paris. Quando a conheci me disse que estava passando férias, mas que tinha que ir a Bayonne para receber um envelope que tinham deixado para ela num escritório. Não fiz mais perguntas por que nosso caso era só “um caso” e não saber da vida um do outro. Agradeci a satisfação de me dizer por que ia a Bayonne e que não achava justo me pagar as passagens. Declinei de receber. Seria um prazer ir com ela. Em Bayonne me largou por uma meia hora numa praça. Voltou com o envelope e meu cérebro computou isso. Assunto fechado, ela falava a verdade. Quando chegamos a Paris, na volta, nosso romance de quatro dias terminava ali, no aeroporto. Disse-me que teria de viajar para Londres. Levei-a até o aeroporto de Orly porque eu ainda ficaria por lá um par de dias. Demos os últimos beijos. Pensamos em transar ali mesmo, mas nenhum de nós estava preparado para o vexame de sermos descobertos e levados às autoridades francesas. Eles eram muito chatos, cricris, não pediam propina e eram tremendamente inquisitivos. Depois nos passavam uma multa que éramos obrigados a mostrar na fase de apresentação de documentos na fiscalização ao sair do país. Ela embarcou.

  

Na saída, ao passar por uma banca de livros e jornais, comprei um livro: “O espião que saiu do Frio”, do John Le Carré. Foi então que associei a ida a Bayonne, o envelope e minha linda americana morena. Seria ela uma espiã que me tinha usado para disfarçar sua estadia em Paris? Se for, estou louco para voltar a conhecer uma espiã americana ou russa, que passe aqui pelo Rio de Janeiro e que tenha um envelope para receber em Cabo Frio. Se isso algum dia acontecer, será em sonho, porque minha idade só permite sexo de alguns minutos. Depois toca a dormir. E só no dia seguinte se engatilha a arma para disparar outra vez. Com muita sorte dispara-se duas vezes no mesmo dia, mas antes temos que ir à praia, almoçar e tirar uma sesta...

Paris é uma saudade e só resta uma tabacaria em Cabo frio. Há bairros recheados de drogas, possivelmente sem crackaria ou sem “drogaliste” onde possa haver uma linda e simpática moça para nos atender. Quase todos os restaurantes têm vinho que poucos pedem. Moças bonitas, isso até há... Todas de carne e osso pensando um dia poder ir a Paris. Quando a moda era consumir cigarros, fumava-se. Agora a moda é outra.  

® Rui Rodrigues

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[i] Pronuncia-se “Pô”

[ii] Já naquela época se fazia o “ménage a trois” e até a “quatre”. Havia cowboy bimba usando colt 48 e cowgirl que calçava 45, e atirava como ninguém, como Calamity Jane, que usava botas, vestia calças, coçava o saco e cuspia tabaco mascado.  

[iii] Como já disse antes se lê Pô...

[iv] A Revolução francesa que pregava “liberdade, igualdade, fraternidade” foi iniciada pelos “sem culotes”, ou seja, sem uma peça de vestuário que se usava por cima das calças e que era coisa de gente rica. Os sem culotes eram gentes pobres, como nos dias de hoje, gente caipira, da roça, que reclamavam pão. A rainha teria dito para comerem brioches, bem mais caros.  É claro que logo no dia seguinte á revolução, retirado o rei do trono, o poder ficou vago e não foi o povo que tomou o poder. Eles continuaram séculos “sem culotes”. Agora que já têm culotes vai ser difícil a liberdade, igualdade e fraternidade para todos. Pararam de reclamar isso. Agora uns são ricos e outros fingem alegres que são. Bom exemplo para toda a humanidade.

[v] Tira-gosto – nome ridículo de coisas gostosas cujo gosto sempre queremos preservar por ser muito saboroso, gostoso. Melhor seria chamar de “guarda-gosto”.